Domingo de brujas..

Las brujas pensaron que los rosales serían bonitos de un color más oscuro: negro.
Las brujas adoraban la Luna y esta, cada noche regalaba pedacitos de tristeza a las tres viejas,
para que las repartieran a las malas almas. ¿A caso habían almas buenas?...Claro que las habían,
como las buenas brujas, y no hadas como muchos las nombran, no. Brujas, brujas de las de verdad;
de las que vuelan y hacen conjuros y que a veces mienten y otras dicen nada más que la verdad.
Brujas con encantos y la piel esgarrifada, brujas que luchan, de esas que siempre consiguen escapar.
Las viejas chifladas sabían que yo siempre las observaba desde lo escondido de mi ventanal, 
al acecho del pesado golpe de algún pedacito de tristeza, pues Luna también me veía a mí.
Pero mi alma era buena y mi carretera descontrolada.Yo viajaba hacia Sol un domingo mañana
y pedazo de triste Luna hacía que persiguiera mi sombra, pero un buen alma siempre se salva, 
como las brujas. Buen alma debían tener las brujas. 

Bufónccio

El burlesco tiempo juega con tus rasgos de bufón,

y yo; en el gran sillón de mi vida, 

te veo crecer, caer, correr, deshacerte y rehacerte 

en mil dudas

para llegar a ser quien crees querer ser.

A veces solo de camino nos encaminamos...

Tu sonrisa, temerosa de crecer juega en su burbuja...

Ay de las palabras que no dices...

y yo; envuelta en un árbol sin calle,

me siento amapola sin baile, sin zapato, ni hora...

Ellos tienen verdades!!

-Los árboles, ¡mirad los putos árboles joder! hacedles caso- Decía a gritos mientras yo disparaba.

Ahora está en Amsterdam y yo a penas puedo compartir lo profundo de mí ya... Echo de menos entenderme a través es tí, porque eres un poco de yo.

Solo quería, quería agradecerte, o agradecerle al caos por acercarte a mi vida, dejarme sentir la señal de la primera vez que te ví, y darme un reflejo, recordándome que no es locura, solo es...un poco más de realidad de la que suelen estar acostumbrados, ellos. Que también son nosotras. 

Linda!!!!!!

Todo es un cáos en el mundo. El mundo es un cáos, caótico mundo éste, que vivimos...piensan los poetas.
Lo que daño les hace a los poetas, no es el cáos del mundo cuando lo miran por la ventana grande, sino... la densa neblina de tranquilidad y supuesto orden que se encuentran cada mañana, en cada habitación, calle, ciudad...tras cada luna y siguiendo siempre al Sol.
Es mentira, todo es mentira. Se dice el poeta, cuando ve la neblina sin verla con los ojos y no sabe que siente, pero el mundo no es su mundo.
El humano corriente vive una rutina obsesivamente controlada para no tener tiempo de fijarse, perderse en su propio camino. Lo único que a veces salva al humano corriente es la superación de éste.









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